FEBRE, CONHAQUE E SOLIDÃO

É tanta volta, que me revolta.

Sempre paro. Não volto em nada.

- Esse mundo é uma febre dolorosa

Numa sexta, de chuva gelada.

Arrepio-me com a brisa fria

Sopram seus olhos, me levam suas falas.

- Estou sem ar, com frio e sozinho.

Não vejo dragão. Só vejo moinhos.

A minha cama – que é um alcatraz,

Soletra-me fonemas de guerra, sem paz.

No duelo em que a febre quase me derrotou

Dói-me mais o vazio que a poesia deixou.

Soam versos de febre em delírio

Conhaque puro para amenizar.

Minha poesia que é quase um adeus,

Não desse mundo. Mas dessa febre vulgar.